(текст)В чернильном городе - порывистый ветер. Над полушарием
смуглая ночь подставляет себя мириадам алчущих взглядов,
едва прикрывая тумана трепещущим веером своё многоглазие.
Своё однолуние.
Настроение - мулетой из стороны в сторону мечется. Метрономом.
То в дрейф, то на абордаж. (И так - десятки пятниц подряд.)
...хочется большего - чаще. Но меньшего - искренней...
Встала в горле комком усталость. Дни - спутанным пряжи клубком.
Пряный залп бодрости тонет в дымной дали пьяненьких мыслей
(восьмую пятницу невозбранно не просыхающих,
отменивших понедельник де-факто).
И мнится - суббота. Гавань. Гавана. (Куба.) Сигары. Танго. Маньяна.
Тихо, спокойно. Свой. Сам. А на деле, чёрт бы побрал, - мираж.
...привычная горечь на языке от сиропов сахарных...
Резолюция: перебороть (себя?), да переболеть одним, пока
незнакомым, голосом.
февраль-март 2008г.
@настроение:
Ну надо же. Как цепко пахнет Вами. (ц)
@темы:
the joy of creation