Апрель грустит, снимая кожуру
с возлюбленных сердец, чья мякоть слаще меда.
Ласкает плечи старого комода
безмолвие. Лень тянется к перу,
не отыскав уступчивей предмета.
Пустынна ночь и нет спокойней ветра,
чем ветер в голове. Бреду, вдыхая хмель
земного золотистого бутона,
туда, где головы чугунные чертей
глядят на карту мира отрешенно
и призрачную чертит параллель
рука слепого геометра.

Смотрите также